Desafío

El dolor en tristeza se convierte

y la tristeza cambia de matiz

buscamos que el demonio no despierte

sosteniendo un recuerdo más feliz.

Nuestra sangre, dolida, ya se vierte

al secarnos el alma de raíz.

La vendetta reclama que se acierte

el golpe dirigido a la cerviz

sin miramientos, pena ni clemencia.

El dolor de mi hermano es incentivo

para pronta venganza en advertencia...

¡Que agradezca seguir estando vivo!

Con mi mano ejecuto la sentencia:

su rostro yacerá contemplativo.

Autor: Jorge de Córdoba

Tuviste el valor de lastimar a mi hermano;

ahora tendrás la ocasión de resarcirte.

Búscame… o te encontraré.

Diálogo entre un vengador y su dios

Tu "ojo por ojo" tiene un gran error:

condena la vendetta, al vengador,

en vez de disuadir a los ladrones

y asesinos. Tu quitas y tu pones.

¡Estás equivocada cruel y ególatra,

deidad! ¡Somos un mundo tan idólatra...!

que todos mal seguimos un ejemplo:

Resulta que tumbamos a tu templo

que vive en ruinas: piedras y mortajas.

Tu, que subiste al cielo; nunca bajas...

y seguimos rompiéndonos la testa

en tu nombre. Tu fe, mi amigo, apesta.

Autor: Jorge de Córdoba

Última decisión

Su mirada, repleta de vacíos,

sus vacíos, enfermos de quimeras.

Ni los cuerpos inertes son tan fríos

como un alma sin luz en sus hogueras.

El hombre suspiraba su lamento

y pedía con lágrimas la muerte.

Me rogaba abatir su sufrimiento

y cortar un dolor, agudo, fuerte.

Sostenía la soga entre sus manos

y preparaba el nudo de justicia.

Sus cabellos, crispados y entrecanos

mostraban su saber y su pericia.

No podemos juzgar lo decidido

por un hombre sin deudas ni pendientes.

Encontrará, en su paz, lo ya perdido

buscando nuevos soles sin orientes.

Autor: Jorge de Córdoba

Nosotros, los locos

Nos, los descerebrados, los apóstatas...

los locos expulsados del beaterio,

aquellos que cuidamos nuestras próstatas

y fuimos como sal de cementerio.

Nosotros, los malditos penitentes,

que siempre preferimos la demencia

a vivir en silencios repelentes

dictada por un clero en decadencia.

Nosotros que caemos desde lo alto

levantando las voces restringidas,

Igualamos al loco, que en un salto,

encuentra lo que ofrecen nuevas vidas.

Autor: Jorge de Córdoba

La memoria y la venganza

El inicio y final de la madeja

se tuerce, se me entierra y se desgaja.

Es un odio mortal que no me deja

respirar, como estaca que se encaja

La memoria, no muere ni se aleja;

al contrario: se afila como laja

inyectando el veneno de una abeja

y siendo tan ligera como paja.

El calendario pasa y se deshoja.

Se muestra, nos envuelve y no cobija...

nos ahoga, reclama y nos estruja

La memoria es la sangre, cuasi roja,

que se filtra en el alma más prolija

y nos lleva a vendettas, nos empuja.

Autor: Jorge de Córdoba

Lapidamos nuestra identidad

Amigos enterrados por doquier...

astillas que lastiman nuestra piel.

Acaso somos parte de un infierno

mojado en un pantano con su cieno ...

O tal vez, susurramos estertores

de antiguos legionarios y blasones

desdibujados, quietos. Ya vencidos.

Cerramos tantas llaves, tantos grifos

que lapidamos nuestra identidad

al catar el sabor de mala sal.

Autor: Jorge de Córdoba

Es hora de cumplir

Para quienes sabemos demasiado

en un mundo de deudas por cobrar...

para quienes nos hemos extraviado

con los pasos de arena sobre el mar.

Para quienes jalamos del gatillo

y dejamos que el verbo construyera

sin cimientos el fuerte y el castillo...

para quienes servimos de escollera.

No encontramos la forma o la salida

que permita seguir bajo resguardo.

Es un riesgo seguir con esta vida...

es tiempo de cargar con nuestro fardo.

Autor: Jorge de Córdoba

Las canoas ya no reman

Adoloridos músculos se queman

en tanto los pulmones con neoplasia

invitan lentamente a la eutanasia

y todas las canoas ya no reman.

Las células del vientre me blasfeman

pugnando a que termine la teocracia

y cierre este capítulo en falacia

mientras que las canoas ya no reman.

Escupo necedades que persisten

y pugnan continuar con su jornada...

sin embargo, los miembros no resisten

y se rinden a un todo en una nada.

Casualidades cruentas que no existen

alentan una bomba ya cansada.

Autor: Jorge de Córdoba

Con la soga al cuello

Me pregunto Raquel si mi país

levantará la testa todavía.

Parece que tropieza con hachís

y se acuesta en los rieles de la vía

esperando no ver las consecuencias

de tantos conformismos obcecados.

Parece que buscamos penitencias

por los torpes intentos de pecados.

¿Qué te puedo decir de tanto drama?

El gusto de mi México es volar

amarrado del cuello a una rama...

pretendiendo fingirse un escolar

Autor: Jorge de Córdoba

Que lo perdonen los curas

Después de perder la perspectiva

pregunté a las deidades

¿A mi hijo por qué?

¿Por qué a un alma tan viva

le cortaron las edades?

y ahora no siente, no respira, no ve.

Quisieron confundirme

y recitaron las mismas directrices

que se proclaman desde antaño.

En este piso firme

sucumbieron los venados y perdices,

la esperanza, la piel y el paño.

Mi hijo yace muerto

y mi derecho de padre

clama su vendetta.

En otra costa y en otro puerto,

ya sin perro que me ladre,

saciaré mi sed con la sangre de su veta.

¿El perdón?...

¡Yo perdoné al asesino…

pero nunca al comprador!

Sus sesos en el paredón

son testigos: hoy termino

mi tiempo de vengador.

Por otro lado…

Que lo perdonen los curas…

¡Que para eso son!

Su muerte se ha consumado

a las duras y maduras

con mi filo y mi blasón.

Autor: Jorge de Córdoba

Viejas rentas

Aprendimos de falsas historietas

vertidas en los libros escolares.

Dijeron que no sirven las cometas

ni los sueños nacidos en versares.

Nos mostraron la rápida salida

que regala vivir a lo callado.

Así que confundimos la caída

con la muerte del pueblo mancillado.

Impusieron memorias fraudulentas

que creímos, que dimos por sentadas,

pues seguimos pagando viejas rentas

por lerdos y cobardes redactadas.

Autor: Jorge de Córdoba

Madres abatidas

Se escuchó el estertor de las promesas

y antiguos juramentos. Las personas,

vestidas con la seda de las monas,

robaron la comida de las mesas.

Las muertes, convertidas en suicidios,

plagaron las noticias en los diarios

y de pronto, los viejos sedentarios,

vaciaron reclusorios y presidios.

Confundimos disparos con canciones

y las lágrimas fueron reprimidas...

Muchas madres quedaron abatidas

por las balas, sujetas con listones.

Autor: Jorge de Córdoba

Maldito nueve de marzo

Maldito viernes nueve, cruel, de marzo...

El recuerdo profano me lacera

derramando mi cuerpo por la esfera

con un mundo atrapado tras un zarzo.

Las esquirlas no suenan, pero duelen

todavía. Disparos... percusiones

que resultaron tristes defunciones

y logran que los ángeles no vuelen.

Este día recuerdo lo innombrable

y la escena se muere de vergüenza.

El alma se desgarra y se me trenza

trozando nuestra carne con un sable.

Autor: Jorge de Córdoba

Sin sangre, sin rabia

La sangre en sus muñecas lo delata

como un testigo cauto y clandestino.

Elixir de la copa en desatino

que poco a poco escurre mientras mata.

Redimido de todos sus pecados

cumplió con la vendetta y la consigna.

Se mofa de la gente que persigna

sus cuerpos abatidos, desgastados.

Respetó al asesino en su refugio

y por ello esperó por tantos meses.

Hoy segamos su vida con las reses

cuando salía oculto en artilugio.

El vengador sacude su ropaje

y cumplida su manda de promesas

vuelve con su familia y casa, ilesas;

sin polvo, sin la rabia, sin coraje.

Autor: Jorge de Córdoba