Las flores del jardín se resecaron…
se mueren al calor de indiferencias.
El aroma de llanto y pestilencias
es la marca de quienes las mataron.
El cielo, ya no llueve, solo llora.
El peligro que nuestras flores tienen
se asemeja a los males que se vienen
presentando de forma abrasadora.
La vergüenza que moja mis mejillas
no sirve para nada en este México.
Debemos expulsar de nuestro léxico
el subsistir postrados de rodillas.
Autor: Jorge de Córdoba
