Maldito viernes nueve, cruel, de marzo...
El recuerdo profano me lacera
derramando mi cuerpo por la esfera
con un mundo atrapado tras un zarzo.
Las esquirlas no suenan, pero duelen
todavía. Disparos... percusiones
que resultaron tristes defunciones
y logran que los ángeles no vuelen.
Este día recuerdo lo innombrable
y la escena se muere de vergüenza.
El alma se desgarra y se me trenza
trozando nuestra carne con un sable.
Autor: Jorge de Córdoba
