Pensar con las entrañas

Peligro es el pensar con las entrañas;

amorfa sensación de cacería

del lobo solitario, sin manada.

 

Dejar en libertad cualquier manía

y ser el cataplasma de vendettas

saciando el caminar de noche fría.

 

Los golpes que recibe la cabeza

es rabia purulenta e insaciable

dolores que asesinan sus respuestas.

 

Jorge de Córdoba

Estamos fallando como sociedad

Las flores del jardín se resecaron…

se mueren al calor de indiferencias.

El aroma de llanto y pestilencias

es la marca de quienes las mataron.

El cielo, ya no llueve, solo llora.

El peligro que nuestras flores tienen

se asemeja a los males que se vienen

presentando de forma abrasadora.

La vergüenza que moja mis mejillas

no sirve para nada en este México.

Debemos expulsar de nuestro léxico

el subsistir postrados de rodillas.

Autor: Jorge de Córdoba

Desafío

El dolor en tristeza se convierte

y la tristeza cambia de matiz

buscamos que el demonio no despierte

sosteniendo un recuerdo más feliz.

Nuestra sangre, dolida, ya se vierte

al secarnos el alma de raíz.

La vendetta reclama que se acierte

el golpe dirigido a la cerviz

sin miramientos, pena ni clemencia.

El dolor de mi hermano es incentivo

para pronta venganza en advertencia...

¡Que agradezca seguir estando vivo!

Con mi mano ejecuto la sentencia:

su rostro yacerá contemplativo.

Autor: Jorge de Córdoba

Tuviste el valor de lastimar a mi hermano;

ahora tendrás la ocasión de resarcirte.

Búscame… o te encontraré.

Diálogo entre un vengador y su dios

Tu "ojo por ojo" tiene un gran error:

condena la vendetta, al vengador,

en vez de disuadir a los ladrones

y asesinos. Tu quitas y tu pones.

¡Estás equivocada cruel y ególatra,

deidad! ¡Somos un mundo tan idólatra...!

que todos mal seguimos un ejemplo:

Resulta que tumbamos a tu templo

que vive en ruinas: piedras y mortajas.

Tu, que subiste al cielo; nunca bajas...

y seguimos rompiéndonos la testa

en tu nombre. Tu fe, mi amigo, apesta.

Autor: Jorge de Córdoba

Última decisión

Su mirada, repleta de vacíos,

sus vacíos, enfermos de quimeras.

Ni los cuerpos inertes son tan fríos

como un alma sin luz en sus hogueras.

El hombre suspiraba su lamento

y pedía con lágrimas la muerte.

Me rogaba abatir su sufrimiento

y cortar un dolor, agudo, fuerte.

Sostenía la soga entre sus manos

y preparaba el nudo de justicia.

Sus cabellos, crispados y entrecanos

mostraban su saber y su pericia.

No podemos juzgar lo decidido

por un hombre sin deudas ni pendientes.

Encontrará, en su paz, lo ya perdido

buscando nuevos soles sin orientes.

Autor: Jorge de Córdoba

Nosotros, los locos

Nos, los descerebrados, los apóstatas...

los locos expulsados del beaterio,

aquellos que cuidamos nuestras próstatas

y fuimos como sal de cementerio.

Nosotros, los malditos penitentes,

que siempre preferimos la demencia

a vivir en silencios repelentes

dictada por un clero en decadencia.

Nosotros que caemos desde lo alto

levantando las voces restringidas,

Igualamos al loco, que en un salto,

encuentra lo que ofrecen nuevas vidas.

Autor: Jorge de Córdoba

La memoria y la venganza

El inicio y final de la madeja

se tuerce, se me entierra y se desgaja.

Es un odio mortal que no me deja

respirar, como estaca que se encaja

La memoria, no muere ni se aleja;

al contrario: se afila como laja

inyectando el veneno de una abeja

y siendo tan ligera como paja.

El calendario pasa y se deshoja.

Se muestra, nos envuelve y no cobija...

nos ahoga, reclama y nos estruja

La memoria es la sangre, cuasi roja,

que se filtra en el alma más prolija

y nos lleva a vendettas, nos empuja.

Autor: Jorge de Córdoba